Page 204 - Lectura Común

Lo dulce en el zumo de la herida
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Barquisimeto —y no las púrpuras arideces de Curarigua, ni
aquella mañana donde la flor del curarí se subía a los cerros— me
dijo quién era Norys Saavedra en un breve libro de imágenes que
mostraban sus formas expuestas a un espacio que era menos el
de la página que el de la motivación. Se hallaban trabajadas con
mucha luz. Cada asunto (el de uno y el del otro o lo otro) trataba
de persistir en una escritura, asomaba al afuera del papel como
quien sale desde el agujero de una fronda y desfigura su presen-
cia, apenas abandona la parte oscura del borde (rama, saliente
techumbre, interioridad humana) y entra en la crudeza viva de lo
asoleado (valle, sendero, destino).
No recuerdo (¿acaso es preciso saberlo?) qué decía (¿qué mur-
muraba?) esa escritura: en poesía la lectura es intransferible a toda
disertación. Su verdadero sentido reside en aquello que nos con-
mueve. Explicarlo repugna a la emoción, ese sentimiento tan bien

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