Page 92 - Soy tu voz en el viento
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El artífice talla cortando las raíces
para que brille pura
en aire suspendida
la joya cristalina.
La raíz en el hombre
que lo hunde en la tierra
le da frondosa copa
con flores y con frutos.
Padre, tus hijos y tus nietos
somos raíz y tronco
de tu misma arboleda.
Tu obra de joyero
descuajó la maleza,
que no es cortar raíces
sino afirmar la planta
en su propio terreno,
ponerle abono verde,
que es polvo de su polvo.
Nos enseñaste más
en tu paciente obra de labriego,
de la semilla pura
enterrada en el suelo,
vigilando el nacer,
aupando el crecimiento
hasta ver orgulloso
la espiga, la mazorca,
mil granos por un grano,
premio del sembrador.
Padre, cuando moriste
en la tarde de mayo
con gesto de labranza
en el obscuro surco pusimos tu semilla.
Tú querías morir para que fuera
la siembra más temprana.
Fue a tu hora de la tarde gloriosa
con el desbordamiento de floración celeste.
Tu pueblo estaba allí para verte crecer,
sabía que estarías junto a él en la espiga,
en el polen que vuela
cada vez que florecen las acacias.
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