Page 127 - Soy tu voz en el viento
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El río que discurre
no lleva un agua misma,
el lucero y el puente,
el árbol de la orilla,
la piedra repulida
por su mano de siglos
lo saben y lo dicen.
Pasa veloz el agua
y no regresa;
su caricia mojada
pone el canto en la piedra
y solo en el remanso
se adormece un instante;
su pasaje fugaz
es vida en movimiento.
La huella de su paso
es redondez de piedras
y del monte hasta el mar,
corre, corre incansable
el agua atribulada,
pura y dulce en la fuente,
en la mar es salada.
El agua no es la misma
de la fuente al bautismo.
Regresará mañana
de la mar a la nube,
de la nube a la fuente:
el río es el cordel
para amarrar el tiempo.
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