Page 126 - Soy tu voz en el viento
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como cuando la piedra
tropieza el eslabón.
¿Es acaso la mano
sobre la cuerda tensa
la dueña del sonido?
La campana en el viento
no es la voz del badajo
que la hiere en su cuenco.
La que canta es la piedra,
el río es el badajo
o el arco en el violín.
La piedra, el puente, el árbol
miran pasar el río;
el agua no es la misma,
los testigos lo dicen
en el lenguaje mudo
de su perennidad.
Y pasa y pasa el agua,
no se lleva el lucero
que en sus aguas se baña
ni la sombra del árbol
que le brinda cobijo:
distante está el lucero
y el árbol en la orilla
como clavos eternos
clavados en el río.
El agua bajo el puente
no se detiene nunca,
turbia furia disuelta
transporta los inviernos
de oscura fuerza loca.
El verano le merma
la furia destructora,
lo torna espejo claro,
pero el sol, el lucero
que le alumbra de día
o en la noche titila
nunca su luz difunde
sobre espejo invariable,
el cristal es cambiante
y es recuerdo en la gota
su bautismo de luz.
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