Page 38 - Frutos Extraños

Buitres

Escúchalos
No tienen qué decir
y la nada también emite sonidos
Son vientos de enero
fríos
remotos
No son transparentes,
Gisela
Aprende a diferenciar
brisa de tormenta
la sangre de los otros
Hay suelo que se convierte en laguna
lagunas que se tragan almas
Ve, cuéntales cualquier cosa
Diles que estoy enferma
Rellena con palabras su vacío (baja la cabeza)
Gustarán saber que estoy muriendo
que esto es un absurdo
Dirán que estoy loca
Tendrán razón
Sálvate de escuchar
Hay poetas que necesitan sufrir
Gisela
Puedo ser excusa para su tormento
Soy feliz
moribunda y feliz
aunque me mee
(Gisela se incorpora, le da la espalda, y antes de que se marche…)
Ahora ve
abre la ventana
Uno
está velando el final

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