Page 383 - Soy tu voz en el viento
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VeNgo del tiemPo


                                                           Al Dr. Pedro Rincón Gutiérrez

               Descorriendo del sueño la débil telaraña,
               en la noche de insomnio,
               desde el fondo, como un viento de siglos,
               venía cabalgando entre las sombras
               una voz de presagios y pregones;
               vibró en la oscuridad
               y dijo, claveteando el silencio:
               “Vengo del tiempo que cabalgo y domino,
               me he inventado a mí mismo.
               Soy presente y futuro
               y nunca acaba en mí la hora de hacer y rehacer;
               jamás supe volver por el mismo camino,
               inventé rutas en donde el paso insólito
               en cada huella deja grabadura sin mancha.

               Fundé catedrales de un culto innominado,
               sin nichos de enmohecidos íconos,
               sin sacerdotes de litúrgicos cantos
               ni música monótona que resuena milenios,
               sin lecturas que agobian los oídos,
               sino claros ambientes con pájaros y viento,
               con árboles y flores, con un piso de hojas
               que tintinean al gotear del rocío,
               sin muros y sin techos, donde oficia la luna
               y entonan las estrellas sus canciones;
               Catedrales del sueño soñado en la montaña
               para mirar el mundo abriendo la penumbra,
               en épica aventura de crear sin medida
               el hombre que vendrá, puro de amanecer,
               con un idioma de afirmaciones generosas,
               palabras fundadoras,
               el golpe de martillo que afina los metales,
               el rayo constelado en que vibra la tierra
               cuando nace la lluvia del confín de la nube.

               El mundo de vocablos labradores,
               que van cavando el surco, abonando la tierra,
               semillas puras, transparentes.
               Espigas en el aire
               tremolando asombrados inventos
               las sílabas del alba.
               El idioma del niño




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