Page 107 - Soy tu voz en el viento
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La maraña se inunda de perfumes
y por unos instantes
en los años de espera
hay una primavera de colores
y un revuelo de abejas rumorosas
cuando el cardón florece.
Del espinal tostado
brotan perfume y miel,
dádiva de la espina
que en la aguzada punta centinela
roja pulpa madura.
De mis días de niño,
de mis adolescentes correrías
recuerdo las punzadas en las manos
y guardo la dulzura
que le arranqué al cardón,
pulpa de agua sellada,
fruto desespinado
que ponía su púrpura en mi boca.
De la estampa agresiva
era la espina apenas
como el ceño fruncido del abuelo
a quien conquista el nieto
tirándole los pelos del bigote.
¡Solitario cardón de la hondonada!
Con el silbo del viento en tus espinas
vuelvo a las hora plácidas
de saltar entre vallas
esquivando tus dardos
y torno a la lección de tus espadas,
enseñanza distante
de que el fruto en el labio codicioso
sabe a conquista propia
si nos deja en la mano
la marca de un pinchazo.
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