Page 144 - Soy tu voz en el viento
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eN el hoNdóN de la herida
El arrojo indomable pone el arma en las manos:
se cruzan los puñales,
los filos hacen ruido de fósforo rasgado
y las hojas retratan en su metal de espejo
el brillo del espacio en el lucero.
Ojos, manos vigilan, giran los pies veloces.
Fundidos en sus sombras ni el arrebato miden:
un traspié solamente
y el buido enemigo le abre en el costado
un sendero perdido en las entrañas.
El hondón de la herida
recibe los destellos del acero,
claridad en la sangre derramada,
amanecer crecido en fulgores de luz
por la ventana abierta de la muerte.
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